周益伸手摸了摸婴儿的脸，小家伙忽然抓住他的手指，力气大得惊人。张老凑过来，用刻刀在婴儿襁褓上刻下 “雷生” 二字：“生在雷火下，长在珊瑚旁。”

正午时分，周益将 “日月龙旗” 插在唆都的帅旗旁。旧旗的狼头已经被削去，新旗的火铳与藤甲纹样上，雨水混着血珠缓缓滑落，在沙地上汇成深红的溪流。黎族巫师带领众人吟诵《血盟经》，汉人士兵们跟着用汉语念诵，两种语言在雨幕中交织，像支悲壮的交响曲。

“以血为墨，以骨为笔，” 巫师的藤纹面具已经破碎，露出刀疤纵横的脸，“黎汉同生，雷火不熄。”周益摸出相机碎片，碎片裂痕里映着阿椰给婴儿喂奶的画面，张老在给火铳刻新的图腾，南宫云在教黎族少年辨认火器图纸。他知道，即使镜头碎了，有些画面早已刻在灵魂里 —— 比如汉黎战士交握的手，比如婴儿啼哭时挥动的拳头，比如火山口永不熄灭的青烟。

“燕红叶，” 他对着碎片低语，“你的金镯子，我会用唆都的狼牙来打。”海风带来隐约的涛声，那是南海的呼吸。周益望向海天交界处，那里有道彩虹正在升起，七彩光带里，他仿佛看见燕红叶的黎锦披风在飘动，听见她的笑声混着海鸥的长鸣。

这一天，琼州的沙滩上埋下了新的盟约。周益知道，战争远未结束，但至少在此刻，汉黎两族的血已经在旗帜上融为一体，像火山岩与珊瑚礁，共同筑成了抵御外敌的墙。而他手中的相机碎片，不再是记录时光的工具，而是文明存续的火种，终将在未来的某天，照亮整片黑暗的海域。

“苏月，” 他对着彩虹微笑，“如果有天你看见这面旗帜，请告诉世人，在 1281 年的南海，曾有一群人用血肉之躯，在尸山血海上写下了‘黎汉同生’四个大字，比任何金石都更坚硬，比任何星光都更璀璨。”

雨停了，火山口的青烟与彩虹交相辉映。周益握紧火铳，听见身后传来整齐的脚步声 —— 那是汉黎战士在重整队列，他们的火铳上刻着 “雷火”，藤甲上绣着 “同生”，眼中燃烧着比阳光更炽热的光。

真正的同盟已经建立，不是基于恐惧，而是基于对文明的誓死守护。周益知道，无论忽必烈的火器如何强大，只要这同盟还在，汉黎文明的火种就永远不会熄灭。