酸角核被我埋在溪边的老歪脖子树下，红绳系在枝头。溪水漫过石头，把阳光碎成金箔，随波流向看不见的远方。我摸出随身携带的笔记本，笔尖悬在空白页上方，忽然听见山风里传来隐约的诵经声——不是寺里的早课，倒像是师父用拐杖敲着石头发的调子。

第一笔落下时，市集的喧嚣突然静了。我看见自己的影子投在纸页上，和金顶佛光里的轮廓重叠。原来师父说的\"影子\"，从来不是伤痛的残影，而是被晨钟暮鼓磨亮的自己——像酸角树熬过寒冬才开的花，像冷泡的桂花茶经夜才有的甜。

笔记本上渐渐洇开字迹，写的不是山水，是山门前卖茶阿婆眼角的笑纹，是溪水里晃碎的云影，是拐杖点地时惊起的鸽群，还有那个站在半山亭、袈裟被风吹成云的老人。原来离别不是终点，是把金顶的光折进纸页，让它在人间落成千万点星火。

合起本子时，一片云恰好遮住太阳。我抬头望向峨眉山方向，金顶隐在云雾里，却有一束光从云隙间漏下，像极了师父抄经时，笔尖划过宣纸的那道亮痕。